《在时光褶皱里寻年味》

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《在时光褶皱里寻年味》

2023年1月21日 星期六 晴

裁红纸的气味裹挟着金粉落在玄关的浆糊里。父亲托着春联下沿，白发在阳光下泛起银芒："去年这个时候，你还够不到猫眼。"指尖触摸到被晒化的浆糊，温度从北宋王安石的诗行里流淌至今。

后厨瓷砖浸润着韭菜虾仁的鲜香，面杖起落声碾碎了我的笨拙。母亲将月牙状褶皱里裹着期许的饺子排成同心圆："这手艺传了四代，总想着再传下去。"氤氲蒸汽升腾的刹那，祖辈们的面容透过雾霭浮现。

团圆饭的转盘旋出三十道年轮，碗碟撞击声织就旧时光的针脚。CCTV春节联欢晚会的彩光铺满老屋时，表妹忽然把手机推向我："去年给姥姥拍的短视频还在收藏夹第一。"屏幕里老人包着压岁钱的手正微微发颤。

零点前的十分钟，整座城市陷入寂静的深呼吸。我站在飘雪的天台，望着墨色中蹿起的金色火树，突然读懂年味——它藏在父母加深的皱纹间，封存在褪色相册的褶皱里，是时光刻意留给我们的解谜线索，在每年新旧交替时静静铺展。